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segunda-feira, outubro 30, 2023

HELGA MORREIRA



Uma enorme perdição essa noite depondo rosas no teu peito.
Com mel me cobres, infindável.
Chegas do lado onde os pássaros rasgam
posturas irrecuperáveis, a boca quase chuva,
secretos instantes de muita brandura.

Deitas-te a meu lado, recolho-te num abraço,
és como uma anémona, tão de leve adormeces.

De claridade semeio esse perfil.
Uma folha, um gladíolo, sempre cobertos do teu nome

*

Era uma vagueza a sombra e um retalho no pôr-de-sol;
talvez não valha a espera essa espécie de música mulher
servidão ou rede de átomos;
será uma vantagem conhecer as perversões lunares, festividades
de orvalho, traições de inocentes lábios, o mistério álgido do mármore,
metonímicas seduções, outros lazeres.

Era um retrato pelo sol de rostos e sombra, lenta alquimia;
espreitas pelo óculo arestas de gaivotas, remotos signos,
devagar te acercas da luz.

A manhã que no rosto dispersa brevíssimos pássaros
havemos de encontrar.

in A Jovem Poesia Portuguesa/2, Limiar, Porto, 1985, pp. 45 e 49.
Helga Moreira nasceu em 1950, em Quadrazais, Sabugal (Guarda), Em 1978 publicou o seu primeiro livro de poemas, Cantos do Silêncio (edição de autor), a que se seguiram Fogo Suspenso (1980), Quem Vier do Sul (1983), Aromas (1985), Desrazões (2002) e Tumulto (2003), entre outros. Este ano, publicou na Tinta da China o volume A Arte de Perder, que reúne quase toda a sua poesia edita, acrescentada de alguns inéditos.






quinta-feira, agosto 31, 2023

NATÁLIA CORREIA

 


REBIS

Oh a mulher como é cõncava
de teclas ter no abdómen
de sua porção de seda
ser o curso do rio homem

como é mina espadanar de água
na cama abobadada de homem
gargalhada de lustre se sentada
dique de nuvens estar de dólmen!

Oh o homem como é ângulo
aberto de procurar
o sítio onde nasce o ouro
na salmoura da mulher mar

como é cúpula de copular
nadador de braçadas de mirto
como é nado de a nado formar
o quadrado da mulher círculo!

Oh os dois como se fundem
na praia-mar dos lençóis 
despidos como fogo e água
deus de dois ventres ferozes
e quatro anos de fava!

In Edoi Lelia Doura - Antologia das vozes comunicantes da poesia moderna portuguesa, org. por Herberto Helder, Assírio & Alvim, 1985, p. 190.

Natália Correia nasceu em S. Miguel, Açores, há 100 anos (13.9.1923- 16.3.1993). Para além de poetisa de cariz surrealista, e também ficcionista, ficou conhecida pela sua actividade política, como deputada do PSD e, também, do PRD; pelo resistência boémia à ditadura do Estado Novo a partir do seu bar "Botequim", lugar de encontro de intelectuais, que manteve depois do 25 de Abril. Foi autora de um programa televisivo (Mátria), onde explanou as suas ideias de Pátria, Mátria e Fátria. Em 1966 foi condenada a 3 anos de prisão, com pena suspensa, pela organização de uma Antologia da Poesia Erótica e Satírica. Em 1973 organizou uma singular antologia sobre O Surrealismo na Poesia Portuguesa (2ª edição, frenesi, 2002), com comentários teóricos. Há, em Natália Correia, uma pensadora - do surrealismo, da mulher - que tem sido esquecida.  

quarta-feira, maio 31, 2023

FERNANDA BOTELHO

 


AS COORDENADAS LÍRICAS 

Desviou-se o paralelo um quase nada
e tudo escureceu:
era luz disfarçada em madrugada
a luz que me envolveu.

A geométrica forma dos meus passos
procura um mar redondo.
Levo comigo, dentro dos meus braços,
oculto, todo o mundo.

Sozinha já não vou. Apenas fujo
às negras emboscadas.
Em cada esfera desenho o meu refúgio
- as minhas coordenadas.   

quarta-feira, novembro 30, 2022

ISABEL DE SÁ

 


    O abismo iluminado voltou, era cerca de meio-dia. Ia-me tragando por completo, avançando-me no rosto, nas olheiras, no plano altamente claro da fronte, no tempo.
    E então vê-se que somos uma parte de nos não revelada.
    O que existe ali
    não é uma espécie de expressão, é a expressão. Única. Gelada.

(de Esquizo Frenia, 1979)

O braço dela descansou no meu tronco enquanto o rosto dormia na minha virilha. Luz pesada fazia de lençol para abrigo de corpos exaustos. As palavras. As palavras corriam pelas pernas, pelo dorso até à nuca. Eram palavras brancas desenhadas a pincel escorrendo tinta. Ainda.

(de O Festim das Serpentes Novas, RP p. 51)


[...]

    Podemos pensar no escritor que nunca escreveu um livro, aprender com a obscuridade exemplar da sua vida. A recusa a escrever livros, fazendo convergir toda a energia na procura da unidade absoluta, fez dele um ser excepcional. 
(de Escrevo Para Desistir, 1986, RP p. 203)

    Eu ela e a escrita existimos desde o princípio. A escrita forma-se em mim, passa por ela e volta à minha pele num jogo sensual e íntimo. É um ser maleável aos gestos que executamos, vive e morre com os nossos impulsos. Quando se ausenta deixa sinais. Faz-nos confidências da sua vida errante, elabora sentimentos que não esperávamos que tivesse quando junta ao nosso, o seu instinto criativo. Assim, utilizo agora palavras que nunca pensei vir a escrever. Aceito-as porque as sei da espécie de personagem que habita connosco, conivente com os erros que cometemos.
    Quando adolescente, passava o tempo a ler o dicionário, apercebendo-me da corrosão de algumas palavras, do seu poder destrutivo. Noutras havia sombra e um peso monstruoso. E as que ao tempo foram luminosas, irradiavam um brilho que se colou aos meus dedos. Eu gastava os dias a limpar-me dessa luz até não haver em mim resíduos de leitura. Descobria o esquecimento, onde o poema veio a ser abismo, outra vida onde o sorriso da morte teve muita importância. Amei a imperfeição do ser humano. Revisitei a infância e aquilo que em nós é real. Não soube prescindir da beleza.

(de Escrevo Para Desistir, 1986, RP p. 206)  



Isabel de Sá nasceu em Esmoriz (1951). Cursou Belas-Artes na FBAUP, sendo professora do ensino secundário e pintora (actividade que não pode ser desligada da sua poesia). Como poeta publica em 1979 o livro Esquizo Frenia (& etc) a que se seguem até 1999 mais onze livros. Em 2005 publica a sua obra completa até então sob o título Repetir o Poema (Edições Quasi). Em 2019 volta a publicar um livro de inéditos: O Real Arrasa Tudo (Porto Editora); em 2021 é publicada uma antologia da poesia da autora com selecção e organização de Graça Martins: A Alegria da Dúvida (Exclamação); em 2022 publica Semente em Solo Adverso (Officium Lectionis).
No centro da poesia de Isabel de Sá está uma reflexão sobre o poema, as palavras e o amor-erotismo - vejam-se a este respeito os livros Em Nome do Corpo (1986), Escrevo para Desistir (1988), O Avesso do Rosto (1991) ou O Duplo Dividido (1993). Para além desta reflexão, em poemas em prosa, Isabel de Sá começou por explorar a temática da loucura (com a qual dialoga com a obra de um dos fundadores da antipsiquiatria, Ronald Laing) e da infância. É da perturbação como sabotagem de uma ideia de infância - a actual ou a do tempo da autora - que se alimentam muitos dos poemas dos primeiros livros: Esquizo Frenia (1979), Bonecas Trapos Suspensos (1983), Autismo (1984) ou Restos de Infantas (1984).
Por razões obscuras, a poesia de Isabel de Sá, não teve nem tem tido a devida atenção por parte da crítica. Espera-se que os livros publicados nestes três anos, resgatem a autora de um esquecimento a que não é estranho os 20 anos que Isabel de Sá esteve sem publicar. 


segunda-feira, outubro 31, 2022

ARTUR ROCKZANE

 








NO AMOR E NA MORTE
- PARA ANDREAS BAADER - 

Já ninguém tem revelações a fazer;
a noite é a véspera da noite.
A Alemanha fria e ressentida
a pesar-me sob os tennis-shoes.
Uma guerra que nunca acabou;
pode ser que essas crianças 
os filhos desgrenhados e perdidos 
duma geração desencantada,
pode ser... apenas isso.

Berlim é para sonhar
Frankfurt para morrer,
e há que vingar um milhão de poetas
de dedos decepados!
(com uma certa elegância mística...)
ONDAS DE RAIVA NIILISTA
arrasam a Europa!
e sacodem o pó das virilhas metálicas
sem o fascínio dos miúdos pálidos,
europeus.

Há que cravar punhais
na face outonal e seca dos cidadãos!
Atirar aranhas enormes, venenosas
contra o tédio!
Siegfried arrasta as asas...
flores mortas para Siegfred
(escrever a madrugada)
pobre pagador de Karma...

E depois,
há um certo prazer
(falo com Meinuch, guerrilheira de veludo)
em ficar debaixo da chuva,
clandestinos -
- nada para perder, nada para ganhar!
Ah! Este tédio das ruas
banhadas em suor cinzento
E eu desde a nossa tribuna
erigida no silêncio flutuante
por anjos sujos.
Berro!
Grito!
Declaro o brilho das minhas botas...

E depois, através do meu corpo disperso
percebe-se a luz 
(os anjos cravaram nele os seus punhais).
  
Artur Rockzane nasceu em 1953. Poeta nómada e punk, publicou Cavalos, Heróis e Lunáticos (Fenda, 1983), a que pertence este poema dedicado a Andreas Baader, do grupo "terrorista" Baader-Meinhof. No início deste século publicou nas edições Quasi os livros Hortênsio Miraflor - suicídio e obra e Soror Messalina: Datura Ferox. Recentemente a livraria Poetria publicou de Artur Rockzane a antologia Beat, já esgotada.

 


quinta-feira, setembro 30, 2021

Rosa Alice Branco



 Tiro lume das gavetas. É o primeiro dia
de outono. E os anos que estão no fundo.
Antes não era eu. Era a casa em construção.
Eu antes de mim. Agora desmantelo o verão,
os vestidos que voam, os pés nus ao lado do vestido.
O tempo perde-se na mudança das estações
e nesta perda alguém existe em mim.
Uma voz ri-se no fundo do armário.
O sol tão baixo, na última gaveta.

(de Desfocados pelo vento - A poesia dos anos 80 e agora, org. e selecção de valter hugo mãe, quasi, Famalicão, 2004, p. 284)


segunda-feira, maio 31, 2021

António Maria Lisboa

 


PROJECTO DE SUCESSÃO

                                                        Para o Mário Henrique

Continuar aos saltos até ultrapassar a Lua
continuar deitado até se destruir a cama
permanecer de pé até a polícia vir
permanecer sentado até que o pai morra

Arrancar os cabelos e não morrer numa rua solitária
amar continuamente a posição vertical
e continuamente fazer ângulos rectos

Gritar da janela até que a vizinha ponha as mamas de fora
pôr-se nu em casa até a escultora dar o sexo
fazer gestos no café até espantar a clientela
pregar sustos nas esquinas até que uma velhinha caia
contar histórias obscenas uma noite em família
narrar um crime perfeito a um adolescente loiro
beber um copo de leite e misturar-lhe nitroglicerina
deixar fumar um cigarro só até meio
Abrirem-se covas e esquecerem-se os dias
beber-se por um copo de oiro e sonharem-se Índias.

in De palavra em punho, Antologia poética da resistência, de Fernando Pessoa até o 25 de Abril, org. de José Fanha, Campo das Letras, Porto, 2004, p. 181.


segunda-feira, novembro 30, 2020

Graça Videira Lopes

 


INCITAÇÃO AO CANTO, COM BORBOLETAS

Amigos, deixemos ir no ar as borboletas
que voam breves. Deixemos-las voar.
A terra abriu as asas nesta manhã de primavera
em cada uma delas. Deixemos o azul voar.
A beleza das coisas, amigos, é o limite 
do canto. Deixemo-nos cantar. 
E mesmo se é dezembro e a cidade oscila
num sono incerto e vário, deixemo-la tecer
os fios luminosos da manhã.

*

NEBLINA

A melancolia é um barco encalhado
no meio do Tejo, numa manhã de nevoeiro.
Chora o Cais das Colunas, num filme 
a preto e branco, a memória dos que partiram
para o deserto sem regresso do império:
gaivotas acenando em terra, voando
em círculo sobre os mastros, onde flutuam,
imóveis, os estandartes do tempo.
Um rei que não regressa é um rei morto,
mesmo que os seus olhos nos fitem na distância,
no espanto de um tesouro por encontrar.
Há dias em que, na espuma do Tejo, o que regressa
são os navios dos que o seguiram rumo ao sul.

(de Paisagens e outros lugares a discutir, ed. Arte Comum, Lisboa 2005)

Graça Videira Lopes nasceu em Mangualde. Tem uma basta bibliografia na sua área de estudo: a poesia Galego-Portuguesa. Como poeta publicou Horácio e as Bonecas (Fenda, 1983) e Paisagens e outros lugares a discutir (2005). Está representada na antologia poética Sião (Frenesi, 1987). 

segunda-feira, agosto 31, 2020

Leonor de Almeida e a Feira do Livro do Porto

 Leonor de Almeida

ENTRONIZAÇÃO


Tenho o braço cansado,
A mão dorida, trôpega...
Mas uma espécie de ânsia sôfrega
ordena:
            Empurrar tudo!
- Não quero, nem passado,
Nem presente,
Nem futuro! - 

O braço faz de muro,
A mão abre caminho, coerente...

Quero uma estrada cá dentro... lisa, plana,
Para a tua palavra mágica, profética,
Bela e magnética,
Passear livremente,
E demoradamente!...

(de "Caminhos Frios", 1947)

TELA

Pássaros enfermos transbordam-me a garganta
e meu coração tenta encher as covas das árvores arrancadas.
As nuvens enrolam-se na linha nua das chuvas
e no ar granuloso o teu perfil se descasca...

Bodes inquietos bebem a noite selvagem
e meu sangue encharca as esponjas de treva.
O choro dos sonhos corre sobre as folhas caídas
e no colchão dessa lama a morte me abraça...

Dá-me um nome
ó filho das calmas pastagens!
Que a minha hora glacial
deixe de sorver os pântanos!

(de "Terceira Asa", 1960)

O nome e a poesia de Leonor de Almeida esteve esquecido durante décadas, como o de outros poetas do século XX. Como são desatentas as gentes que catam versos, como piolhos da cabeça de um infante loiro. Na verdade, Leonor de Almeida foi uma poeta bastante discreta. Nascida no Porto em 1909, ou 1915, publicou apenas 4 livros de poesia: Caminhos Frios (1947), Luz do Fim (1950), Rapto (1953) e Terceira Asa (1960), colaborou com alguns jornais do Porto, e faleceu em Lisboa, em 1983. E subitamente, alguém reparou nesse nome que é um dos primeiros a figurar na Antologia da Novíssima Poesia Portuguesa de 1961 (da qual se transcreveram os dois poemas acima), organizada por E. M. de Melo e Castro (poeta e ensaísta falecido no passado sábado, 29, e que foi um dos principais nomes da poesia experimental portuguesa) e Maria Alberta Menéres. E assim, o nome de Leonor de Almeida, homónima da Marquesa de Alorna, é homenageado este ano na Feira do Livro do Porto. Pronto para esta homenagem, foi recentemente editado o livro Na Curva Escura dos Cardos do Tempo, com organização de Cláudia Clemente e prefácio de Ana Luísa Amaral (ed. Ponto de Fuga), que reúne os quatro livros publicados em vida pela autora. Destaque ainda, nesta Feira do Livro, para a homenagem a Maria de Sousa, cientista, mas também poeta, falecida este ano vítima de covid. E ainda, para outra mulher poeta, Andreia C. Faria, a quem a organização da Feira foi buscar o título do livro que reúne a poesia de uma das revelações poéticas da década de 10, Alegria para o Fim do Mundo, para estampar como slogan (?) da Feira. É certo que vivemos tempos pandémicos, e o livro, editado em 2019, tem algo de profético no título, mas como resposta, encontramos um outro livro, de Manuel António Pina, cujo título é: Ainda não é o fim nem o princípio do mundo calma é apenas um pouco tarde. 


terça-feira, junho 30, 2020

António Manuel Couto Viana

POETA ANTÓNIO MANUEL COUTO VIANA DEIXOU-NOS HÁ 10 ANOS! - BLOGUE ...

O AVESTRUZ LÍRICO

Avestruz:
O sarcasmo de duas asas breves
(Ânsia frustrada de espaço e luz,
De coisas frágeis, líricas, leves) ;

Patas afeitas ao chão;
Voar? Até onde o pescoço dá.
Bicho sem classificação:
Nem cá, nem lá.

Isto sou (doi-me a ironia
- Pudor nem eu sei de quê).
Daí  a absurda fantasia
De me esconder na poesia,
Por crer que ninguém a lê .

domingo, maio 31, 2020

sábado, fevereiro 29, 2020

TOMAS KIM

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Tempo habitual

De nojo, o tempo, o nosso,
A perfídia estrumando
No presumir da carícia branda e sorriso
De todos.

De raiva o tempo, o nosso,
Céu, mar e terra abrasando
Em clamor de labareda e navalha afiada
E sangue.

De pavor o tempo, o nosso,
A primavera assombrando.
Exílio de ventres a fecundar e tudo o mais
Que a faz.

De amor o tempo, o nosso,
Onde uma voz espalhando
A boa nova do pântano fétido da noite
Imposta?
De nojo, de raiva, de pavor,
O tempo transido
Do nosso viver dia-a-dia!
Mas não de amor...

Tomaz Kim, in 'Exercícios Temporais'

sábado, novembro 30, 2019

João Miguel Fernandes Jorge

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Ia pela ponte de Waterloo
passou um milénio sobre o teatro
tudo era luz.
Parámos na fábrica dos azulejos os fumos
cobrem as ruas vêm dos esgotos movem-se
«e também há alguns autênticos
verdadeiros americanos, são russos.»

Uma rapariga tem sempre a sua música
leva o dinheiro apertado num saco bordado
o retrato da amada na outra mão.
Podia muito bem ter pintado o rei nesse outono
não havia heróis nem escudos
os temas estavam tão batidos aproveita-se o
contrabaixo um negro igual a todos vai
pelas ruas sem nenhum proveito
já nem sequer ouvia a voz dos dedos.

Acabei de ler algumas frases
do meu caderno. O Auden do trompete
assobiava. Tinha um sweater de lã
muita tosse. Um olhar de alegria seguia de
novo o novo tema.

quinta-feira, maio 31, 2018

MANUEL RESENDE

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Na Auto-Estrada

Ainda posso perceber
Esses miúdos nos viadutos
Que atiram pedras aos carros da auto-estrada.
É um gesto eficaz
Que matou alguns caixeiros-viajantes,
E até famílias inteiras,
É pura malvadez
E o mundo precisa de pureza.

Mas como se justificam esses que nos acenam
Com alegria ao passarmos?

(De Poesia Reunida, Cotovia, 2018)



terça-feira, abril 26, 2016

MÁRIO DE SÁ-CARNEIRO



Há entre Mário de Sá-Carneiro e Fernando Pessoa mais que uma amizade. Sá-Carneiro poderá ter sido prejudicado por essa pequena multidão de gente que habitava a mente e o génio de Pessoa. Demasiado ofuscante para toda a poesia que viria depois, Mário de Sá-Carneiro terá sido a primeira “vítima” de Pessoa. Sá-Carneiro foi quase um heterónimo de Pessoa. Mas, por outro lado, Pessoa foi o duplo de Sá-Carneiro, a alteridade em que se funda a poesia moderna, pelo menos desde Rimbaud (o outro, “Aqueloutro”).
E, no entanto, há um caso Mário de Sá-Carneiro na literatura portuguesa que tem sido sombreado pela imensa complexidade – em todos os sentidos – do caso Pessoa. E Sá-Carneiro, de mais breve vida, de obra publicada em vida e com poucos inéditos, não deixa de ser um caso único na unicidade da sua obra a que se liga um ou outro biografema, quando não se tenta fazer uma interpretação da obra pela biografia ou vice-versa. A orfandade materna, o dinheiro, os cafés, Paris… e o suicídio, a 26 de Abril de 1916, que parece ter sido uma encenação para um espectador – João Araújo.
Mas para além de tudo isto, há uma obra de extrema riqueza, quer a nível poético quer ficcional. É essa obra, escassa, que tem vindo a ser descurada, talvez em proveito de um mito que o jovem suicida alimenta. Ou, simplesmente a literatura de Mário de Sá-Carneiro, hoje, cem anos após o seu suicídio, ainda não foi entendida. Como defendem vários especialistas na obra do “esfinge gorda” na edição de hoje do Público (pp. 24-25), terá sido Sá-Carneiro a abrir caminhos para a obra pessoana. Repare-se num poema como Manucure (datado de Maio de 1915), “semifuturista” mas algo de único na literatura portuguesa, na sua ligação às vanguardas de princípios de século. E algo de único também entre o barroco e a poesia experimental. É claro que a literatura, nem a sociedade, portuguesa estava preparada para ter um Mário de Sá-Carneiro – e provavelmente ainda não está. Mário de Sá-Carneiro sabia que escrevia para o futuro, o que espanta é como esse futuro tem andado alheado desta escrita. Será porque ainda não a compreendeu? 

domingo, setembro 13, 2015

JOÃO RUI DE SOUSA

MOTU CONTINUO

a minha vida dança sobre esferas
por esferas que vão ao infinito

o infinito cai a prumo em nada
no ar que me pesa que respiro

respiro o mar o sol a sombra a casa
cada acordar diurno das raízes

as raízes seguram a terra

a terra é onde durmo e onde vivo

DÍSTICO

põe ordem no desejo
repousa cegamente como um navio em chamas

João Rui de Sousa, Meditação em Samos, Galeria Panorama, s/d, pp. 20 e 23

terça-feira, junho 16, 2015

JOSÉ EMÍLIO-NELSON

DANAÇÃO

O decorrer do tempo ofende a beleza.
Ao vê-la resplandecer miraculosamente escurece-a de luto.
(Unicamente lhe recorda o perfume.)

*
COSMIC PULSES
[Karlheiz Stockhausen, por Massimo Simonini]

Poisado cone num sopro aspergindo
Espirais que derramam
Luminosos teclados turbulentos,
Eixos suspensos num horizonte de obscuridade profunda.
Erguem em roldanas o Cosmos.

José Emílio-Nelson, Pesa um boi na minha língua, Porto, Afrontamento, 2013, pp. 13 e 21


sábado, maio 09, 2015

JOSÉ AGOSTINHO BAPTISTA

TRAVESSA DE SÃO FILIPE

Cheguei cedo, na primavera dos rapazes.
O cão do norte veio morrer às portas da cidade,
já do amigo compadecido.

Havia dálias e cravos e gladíolos e as tias atrás
das cortinas.
As cortinas tinham medo nas suas rendas.
Eu tinha medo no coração.

O tédio parava na imobilidade dos guindastes.
Havia nas sombras de um beco uma luz muito triste.
As trepadeiras enredavam-se nos muros e subiam.
No terraço, a minha vida sentava-se longamente.
Ao longe, a palmeira recortava o seu perfil e
parecia uma esfinge,
uma faca apontada ao céu.

Retive o gosto das tâmaras e do fruto do paraíso.
Amei em frente uma cabeleira de trigo errante e
na sua dourada exaltação
os metais refulgiam.
Era uma cabeleira ondulando. Eram vales ondulando
na pequena alegria.

Crescia-se com os gerânios, ao abandono.
As famílias afastavam-se, inadvertidamente.
Eu não dizia nada.
Sei que houve um adeus numa estação de lágrimas no
meio de lenços, no meio da cambraia húmida,
e nem uma palavra,
nem um rumor de pálpebras.

Os beijos queimavam. O sol queimava o convés onde
eles se perfilavam, entontecidos pelas hélices.

Percebi que as agulhas corriam pelos dedos e nos
dedos havia um dedal de prata.
Elas falavam devagar,
falavam alto para a solidão dos filhos, distraídas
da candura,
explodindo às vezes, mas como podia sair,
desprender-me, soltar as amarras do ventre?

Oh,
maternal, nocturna gestação de ser morosamente
aturdido, encostado às raízes.
Sonolenta inspiração dos dias raros.
E a mágoa sobrepõe-se à orquídea, à bela orquídea
encantada.
À magoada flor da mocidade.

Os sinos de São Filipe eram como uma dor, um
veneno doce nas horas de maio.
Depois ao crepúsculo,
elas recolhiam-se e já nada se ouvia para lá do
próprio coração.
Eu não dizia nada.

As manhãs repetem os sintomas da doença.
Mal respiro, e o pólen faz-me enlouquecer.
Um pássaro de papel cai junto à janela.
A avó sobressalta-se.

Agora chove nas abacates e nos araçás.
Chove por dentro, diluvianamente,
para sempre.
A ternura escava a sua morada subterrânea.
Oculto as minhas nascentes.

Dizem que hei-de ser homem mas o meu sonho é
uma obsessão de mastros e linhas de água.
Eu era um rapaz muito cedo na primavera.

José Agostinhos Baptista,Canções da Terra Distante (1994), Biografia (2000), Lisboa, Assírio & Alvim, pp. 509-511.

quarta-feira, janeiro 14, 2015

OLGA GONÇALVES


 
 (Moledo. Uma hora depois. Quando fui sentar-me entre
as ervas finas da primeira duna. Onde há camarinhas e as
austrálias podem ver o mar.)

1. Uma gaivota num tremor de frio
fechou os olhos sob os meus cabelos
(a paz já me não dói?)

2. Há sangue na orla das vagas
há maravilhamento nos ecos da praia
- a paz deixou de doer

*
Como a palavra nua
que partiu sem regresso
a angústia voltou

*
Sentir o cobre da argola do portão
agarrar os passos que se deram
para trás num caminho de rostos

*
As alvoradas brancas nasceram
para o lado de lá do desespero
campo aberto

Olga Gonçalves, Movimento, Círculo de Poesia / Moraes Editores, Lisboa, pp. 35, 38, 45, 50.