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quarta-feira, agosto 31, 2022

Raquel Nobre Guerra

 


HAPPY HOUR

Sustenho os primeiros minutos violáceos da aurora 
como se o mundo fosse meu de minha autoria 
seus êxtases que incham purpurinas minhas veias 
para nenhum truque de alfaiate esconder 

trago nos lábios uma brincadeira como quem 
abre de sopro nossos peitos a nu 

somos belos 
       como a manteiga e o leite podem ser 

corto para a divisão da alegria para os pássaros 
acordados para o gasto fresco da fruta 

saúdo a multidão em falta / sigo com solução o dia 

abrevio, 
algures o mundo moderno espera por mim 

saio com a minha boca a minha pele-vermelha 
as minhas botas temperadas de furor heróico 
chuto a minha saliva para o sangue dos deuses.

In Divisão da Alegria, Tinta da China, Lisboa, 2022, p. 13

Raquel Nobre Guerra nasceu em 1979. Estudou filosofia (licenciatura e mestrado) e o fragmento na obra de Fernando Pessoa (doutoramento). Publicou Groto Sato (Mariposa Azual, 2012, Prémio primeira obra do PEN Club Português em 2013), Saudação a Álvaro de Campos (2013), Quarto 28: SMS de amor e ódio (Residências no Largo, 2013), Senhor Roubado (Douda Correria, 2016) e Divisão da Alegria (Tinta da China, 2022, "obra escrita ao abrigo de uma bolsa de criação literária do Ministério da Cultura/DGLAB". A sua obra está publicada no Brasil, Alemanha e Colômbia.

quinta-feira, abril 30, 2020

Anónimo

AVERNO: AVERNO 000
Naquela rua escura, mal iluminada
e lúgubre (com parca iluminação, em suma),
ninguém percebia muito bem
o que poderia ter querido dizer Theodor
Amand-Marie quando - nos seus Prolegómenos
a Coisa Nenhuma - definiu a literatura como

- "uma máquina de triturar ideias"!?

*
Partindo de um adágio popular
("trabalhar faz calos"), Isaura Serrano
teve um trabalho indescritível
para demonstrar que o trabalho
é abjecto e desnecessário.

(Referimo-nos, naturalmente,
à sua aclamada tese O Calo,
a Culpa, o Colapso a editar em breve
pelas Edições do Pousio, Aveiro).

Este Anónimo é o autor de Bardamerda - Poemas Citacionistas Contemporâneos, editado em 1999 pelas edições & etc. Os dois poemas aqui apresentados são retirados da antologia Poetas sem Qualidades (Averno, 2002)

quarta-feira, julho 31, 2019

Lídia Jorge

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CAI A CHUVA NO PORTAL

Cai a chuva no portal, está caindo 
Entre nós e o mundo, essa cortina 
Não a corras, não a rasgues, está caindo 
Fina chuva no portal da nossa vida. 
Gotas caem separando-nos do mundo 
Para vivermos em paz a nossa vida. 
.
Cai a chuva no portal, está caindo 
Entre nós e o mundo, essa toalha 
Ela nos cobre, não a rasgues, está caindo 
Chuva fina no portal da nossa casa. 
Por um dia todos longe e nós dormindo 


Lídia Jorge é desde O Dia dos Prodígios (1980) autora de mais de uma dezena de romances, e alguns livros de contos, volumes, onde tem ficcionado a realidade histórica portuguesa do pós 25 de Abril. A autora, nascida em Boliqueime em 1946, estreou-se na poesia, recentemente, com Livro das Tréguas (D. Quixote).

.

segunda-feira, abril 30, 2018

António Pedro Ribeiro


Resultado de imagem para antónio pedro ribeiro declaração de amor ao primeiro ministro

DECLARAÇÃO DE AMOR AO PRIMEIRO-MINISTRO

Estou apaixonado pelo primeiro-ministro
por todos os primeiros-ministros
e pelos segundos
e pelos terceiros
estou apaixonado por todos os presidentes de Câmara
e de Junta
por todos os benfeitores de obra feita
por todos os que erguem e mandam erguer
estradas, pontes, casas, estádios, fontanários, salões paroquiais
estou apaixonado por todos aqueles que governam, que executam,
que decidem sem pestanejar
por todos aqueles que dão o cu pela causa pública
que se sacrificam pelo bem comum sem nada pedir em troca.

Quero votar entusiasticamente em todos eles
Afogá-los em votos
Até que se venham
em triunfo

Estou apaixonado pelo primeiro-ministro
quero vê-lo num bacanal
com todos os ministros
e todos os ministérios
a arfar de prazer
a enrabar o défice, o orçamento,
o IVA, a inflação, a recessão
ágil e empreendedor
como um super-homem
Estou apaixonado pelo primeiro-ministro
Quero vê-lo num filme porno.

(de Declaração de Amor ao Primeiro-Ministro, Objecto Cardíaco, 2006)

*
A ALMA AO GOVERNO

Quero entregar a minha alma ao governo
deixar-me colectar em êxtase
amar-te ordeiramente
como um cidadão cumpridor
quero lançar uma OPA
em directo no telejornal
imolar-me no mercado global

(de Queimai o Dinheiro, Corpus, 2009)

FODA A TODA A HORA

No “Piolho” as estudantes cantam que querem foder a toda a hora. No meio de cânticos estudantis banais as gajas gritam a coisa e incomodam os futeboleiros presos à glória do FCP no ecrã. Gosto desse novo hedonismo regado em cerveja que despreza a ditadura do pontapé na bola. É pena que as estudantes se fechem nesses rituais e não abram as pernas aos poetas.

(de Um Poeta no Piolho, Corpos, 2009)

Com cerca de uma dezena de livros publicados, António Pedro Ribeiro aparece como um marginal ao tom altissonante ainda prevalecente na poesia actual. António Pedro Ribeiro, nascido em 1968, poeta já deste século, habitando a zona do grande Porto e os seus cafés agora invadidos pela turbamalta turística, tem uma poesia desempoeirada, libertária (pelo lado situacionista), imanente, biopolítica (fica sempre bem este conceito), sarcástica, erotizada… retomando a tradição dos Cancioneiros medievais. Em 2017 a editora Exclamação publicou uma antologia da sua poesia, desaparecida em pequeníssimas editoras – Dez Pés Abaixo do Mundo, com selecção dos poemas de Rui Manuel Amaral e prefácio de Nelson de Oliveira.  


terça-feira, abril 12, 2016

Inês Fonseca Santos

 

Eis a língua terrível,
incendiada, densa,
de encontro ao verso;

a língua de lamber
da mão a ferida aberta
no encontro do verso.

Nessa língua, saberás falar: a boca
aberta com o abismo dentro

como se alguém estivesse realmente
à escuta do outro lado.

Do outro lado:
um tiro na cabeça do verso,
estilhaçando a voz.

Sem colete à prova de bala

Inês Fonseca Santas, O Voo Rasante - Antologia de poesia contemporânea, Mariposa Azual, 2015, p. 62
Inês Fonseca Santos (1979) é jornalista cultural, com quase total dedicação aos livros. Publicou uma antologia do humor português e, no campo da poesia editou os livros As Coisas (abysmo, 2012) e Habitação de Jonas (abysmo, 2013). É ainda autora de um estudo sobre a obra de Manuel António Pina: Regressar a Casa com Manuel António Pina (abysmo, 2015).

sábado, outubro 03, 2015

Vítor Nogueira

VARANDA

Desta vez tinhas razão: frente fria prematura
no início de Setembro. Sentados na varanda, a beber
a altas horas. Estou cansado e não me importo.
Ouve-se o ruído intermitente de um motor
e uma voz transportada pelo vento, levantada
sem esforço em direcção ao céu. Temos de ir
e vir, conforme necessário, retomar a conversa
no ponto em que ficámos: se puderes, quer dizer,
se tiveres disponível esse tipo de orçamento,
despachavas o Cavaco para outro fuso horário?

Vítor Nogueira, Telhados de Vidro nº 18, Maio de 2013, ed. Averno, p. 91
Vítor Nogueira nasceu em 1966, em Vila Real onde dirige o teatro local. É autor de dezena e meia de livros, entre a poesia e o ensaio sobre questões ecológicas. Na poesia estreou-se em 1999 com A volta ao mundo em 50 poemas (Minerva). Entre os seus livros de poesia destaque-se O Senhor Gouveia (Averno, 2006), Comércio Tradicional (Averno, 2009) ou Quem diremos nós que viva?  (Averno, 2010). A sua poesia segue a linha do quotidiano e do real, tendo os seus livros um teor temático.

segunda-feira, agosto 31, 2015

Gonçalo M. Tavares

A corrida de 100 metros

Vejamos o mundo.
Exércitos, lugares onde se sofre,
sacrifícios da mãe pelos quatro filhos, o erudito de óculos a
examinar
o filme pornográfico,
o velho de passo lentíssimo com um casaco exagerado,
uma criança a troçar de outra mais fraca,
o casal a discutir por causa do ruído dos pés de um
e da sensibilidade do ouvido do outro,
e no meio de tantos factos e de tão diversas possibilidades,
oito homens com calças curtas e números nas costas
correm cem metros
- nem um centímetro a mais - e ganham ou perdem.
E uma vitória, por exemplo, pode levar alguém a curvar-se
e a chorar. E o assunto são cem metros de espaço no Mundo.
Pensa, por exemplo, no espaço de um país
ou no espaço da tua casa,
ou no espaço que percorres atrás da rapariga
que te largou a mão no meio da cidade;
porém nada mais há em alguns instantes, para esses homens,
além de: cem metros. Cem metros de espaço no planeta.
           Vejamos, pois, o Mundo outra vez.
Como quem lê pela segunda vez um livro. Voltemos atrás.
Vejamos onde o homem perdeu a razão.
Em que momento.

Gonçalo M. Tavares, 1, Lisboa, Relógio d' Água, 2ª ed. 2011, p. 133
Gonçalo M. Tavares é sem dúvida o escritor, revelado já este século, cuja obra se mostra mais original. Na escrita de GMT a poesia ocupa um pequeno lugar. Por isso a sua poesia tem sido menosprezada face à de outros autores que são apenas poetas. Mas a força desta obra pouco convencional em relação aos géneros,  talvez seja uma das mais importantes entre os poetas que começaram a publicar este século.

domingo, julho 26, 2015

Vasco Gato

VI

Que não te enganem
os que compram as horas por atacado
para do teu suor extraírem
a bandeira de um país que nunca será o da atenção
que nunca será o da morada
mas sempre e sempre
o território homeopático da extinção
em que os troféus são
joelhos vergados à condição de cera
para os soalhos do progresso
cujo verdadeiro nome é
despovoamento

Vender-te-ão o conforto
a perseverança     o brio
como se tivéssemos por fito
a acumulação do tempo
sem o fruirmos boca a boca
desesperadamente
garantir o futuro     dir-te-ão
sem repararem na estupidez do repto
pois que poder temos nós
sobre as válvulas biológicas
do nosso prazo
para nos arrogarmos a garantir
o que quer que seja
quanto mais o sumo fruto da inexistência
esse futuro-cano-enfiado-na-boca
para ser disparado sem falta
de manhã e ao deitar

Em volta sucedem-se clarões
e abismos inóspitos
os elementos torcem-se na pesca à linha
dos lugares fundamentais
há uma convulsão de panoramas
para o brevíssimo turismo
dos olhos
mas o importante é a matemática mesquinha
do sangue que furtamos uns aos outros
a medalha de carne pútrida
com que esperamos aparecer
na fotografia da época

Que se foda a época
digo-te já
que se foda a sépia dos futuros
eu quero aparecer no dia
do teu nascimento
desarmado como uma árvore
sem outra missão que não
amparar-te o susto
e dizer-te baixinho
bem-vindo ao continente dos frágeis
podes parar de nadar

Vasco Gato, Fera Oculta, Douda Correria, 2014
Vasco Gato nasceu em 1978. Publicou mais de uma dezena de livros de poesia  entre  Um Mover de Mão (Assírio & Alvim, 2000) e Fera Oculta, plaquete manifestamente politizada que testemunha a situação que Portugal vive e tem vivido.

terça-feira, maio 26, 2015

Frederico Pedreira

CIRCO

Os salpicos das ondas voam entre o nevoeiro. Passam horas em que só vemos as nossas sombras a agigantarem-se no chão. Ao longe, monta-se um espectáculo de circo e uma criança passa por nós correndo nessa direcção, visionária, urdindo uma velha canção entre monólogos abafados. Acena muito a uns cavalos brancos que estão presos a um poste e que se sacodem em toda a sua magreza pela excitação. Tento agarrar-lhe o braço, pedir-lhe desculpa por não poder ir com ela. Que não me é possível, que entre a minha e a vida dela aconteceu um número de circo que terminou abruptamente, com estatelamento no chão, sem magia  ou aplausos, e um público a retirar-se em profundo constrangimento.
A criança corre através de mim como se me expulsasse do tempo, corre cada vez mais veloz contra a parede do vento, empurrando a sua primeira contrariedade. O rosto é jovem mas os olhos parecem doentes e lembram-me os meus, injectados ainda com a possibilidade de diferentes rumos.
É a única vez que paramos de andar, petrificados, os pés afundados na areia húmida. Sintonizamos a respiração da criança, tentando obter uma escuta transversal do mundo.

Frederico Pedreira, Breve Passagem pelo Fogo, Lisboa, Artefacto, 2011, p. 28
Frederico Pedreira nasceu em 1983. É autor dos livros de poesia Breve Passagem pelo Fogo, O Artista Está Sozinho, Doze Passos Atrás e Presa Comum (Relógio d' Água, 2015). Publicou também o livro de contos Um Bárbaro em Casa (Língua Morta, 2014)



terça-feira, fevereiro 24, 2015

Mário Rui de Oliveira


SANGUE

Depois chegavam os ventos
a tarde arrastava uma chuva
de flores brancas
tão delicadas

doía-me uma luz em teus olhos
que não conseguia
sombra assustada, minha vida

o ar libertava um azul
nesses passeios lentos pelo pomar

descendo às laranjeiras
o sangue ardia

*
FS-93-29

Meu pai foi caseiro
com setecentos escudos de renda
comiam-se as migas e a teresinha apontava
no velho livro de contas
um quilo disto e dois daquilo
e umas sapatilhas bondy
para o menino rasgar

na velha carrinha vermelha
o amigo da fábrica
que mais tarde o traíria

trabalhava-se duramente
parecia uma escravidão
até a casa foi vendida

vieram doenças
telefonemas de urgência
dias divididos à sombra do passado

esmagadeira das uvas
prensas antigas
tesouras da poda
esquecidas
cheias de ferrugem

agora a vida é muito diferente

*

ALMA

A alma é uma claridade discutível
cria laços com a escuridão
seu esplendor de diamante
provém da aluviões
lentamente depositados

Mario Rui de Oliveira, Bairro Judaico, Lisboa, Assírio & Alvim, 2003, pp.11, 13 e 34.
Mário Rui de Oliveira nasceu em 1973, em Joane. Estudou teologia e direito canónico. Publicou em 2002, com prefácio de Eugénio de Andrade, O Vento da Noite (Assírio & Alvim) e que se seguiu Bairro Judaico. A sua poesia (escassa) é marcada por motivos religiosos ou aparentemente autobiográficos. Pode ser inserido num grupo de poetas a que chamaram "poetas de Deus" e que tem em Tolentino Mendonça e Daniel Faria os seus expoentes mais próximos.

terça-feira, dezembro 23, 2014

Andreia C. Faria

Vesti-me sempre com as roupas de um primo
da irmã mais velha
ou do último amor
Assim sou-lhes leal:
os dedos através dos bolsos
aflorando o sexo, a nuca
beijada de borboto, o hálito
suspenso nas golas da camisa
Com eles tropeço
na estreiteza das coxas, como cavalos
dormimos juntos no mesmo disfarce
Nada em mim cresce de que não sejam a forma
Nada obsceno
que as suas roupas usadas não cubram

*
Rachado o tronco - ardida a lenha
desabrido o lugar de onde vinha
a melodia se assim
puder chamar os nomes
redondos que em lembrança
a boca esgota
pergunto
(a textura omissa do pomar)

a que fruto dar, agora, atenção desmedida

*
BREAKING THE WAVES

Deus existe

Quer estar sozinho, suprimiu
os sinos e os ladrilhos mais sonoros
e às mulheres, para não parecer
quem é, sacode antes de entrar
os cascos sujos

Andreia C. Faria, Flúor, Textura, 2013, pp. 8, 38 e 55.

Andreia C. Faria estreou-se com o livro de poesia De haver relento (Cosmorama, 2008). Flúor é o seu segundo livro. Venceu em 2013 o Prémio Jovens Criadores. A sua poesia, desalinhada de estéticas grupais, em Flúor atinge uma grande qualidade. Uma poeta a ter em atenção para o século XXI.

sexta-feira, outubro 24, 2014

Rosa Oliveira



L´HOMME AUX RATS


vai-me buscar cigarros
(de enrolar duram mais)
dizia agarrado ao roupão
que gritava hospital a
centenas de metros
os chinelos de velho
nos calcanhares de cortiça
ontem esfreguei-me no chão
não há hipótese
não tenho orgasmos há quatro anos

fugi daquela casa
os ratos não me deixavam dormir
conduzi
o carro sugado pela neblina
os ciganos
ofereceram-me o lixo deles
para comer
agradeci
os algarismos
não paravam
batiam à porta
depositaram
um cão esventrado
no tapete

na aldeia
havia menos pessoas que no prédio
em frente de tua casa
cheira bem
o teu manjericão roído
por traças verdes

foi então no outono
telefonei-te
percebi
que estava a
deixar de ser moderno
era um sabujo
que batia nos pais
e mal sabia ler
tens de escrever e falar
por mim
perco-me nas frases
e as ideias partem-se
ao quererem sair

estás a ver este gajo
foi buscar tabaco e
agora vem com conversa de padre
se calhar safava-me
da ala psiquiátrica
se fosse para padre
assim
rio e choro
tudo de seguida
e não tenho ninguém a quem
encostar o corpo

esta conversa parece um poema
do cesariny
numa noitada
abjeccionista

esquece o orgasmo
é só um espasmo
toma mas é o lítio
e põe-te firme
na realidade

qual mimese
qual caralho...

(Relâmpago - revista de poesia nº 33)

Rosa Oliveira nasceu em 1958, Viseu. Tem-se dedicado ao estudo e ensino da literatura. Em 2013 publicou o seu primeiro livro de poemas - Cinza - editado pela colecção de poesia da Tinta da China.
                                                              

terça-feira, junho 10, 2014

Rosalina Marshall



Desgraciosidade boçal

catarina não era formosa
nem verdura
era seca
cardo que a areia segura.
nas suas incumbências andava
quando por fim compreendeu
que a maresia é sinal de arrasto
e que a água fria
nasce num pasto
que se foda a leonor
qualquer cadela faria de seus filhos cavaleiros
isto se pudesse, claro
que os cães não usam espada
e coleira em rainha
fica mal

*

Veloz faúlha atmosférica

atrás dos comboios que passam
não fica nada
o ar que lá estava
lá fica
porta invisível
eternamente chiando

Rosalina Marshall, Manucure, Companhia das Ilhas, 2013, pp. 15 e 19.

Rosalina Marshall nasceu em Lisboa, no ano de 1976. Cursou filosofia na Universidade Nova e tem uma pós-graduação  em tradução. Vive em Londres. Para além de Manucure, publicou já este ano Ginecologia - Considerações em defesa da virgindade da nossa senhora, segundo livro de poesia da autora publicado pela não (edições).

domingo, dezembro 15, 2013

Pedro Tiago

UMA CONVERSA DE ALMOFADA

revoltavas-te, as tuas costas dobradas,
inclinadas para a frente, os seios tocando
nas pernas enquanto procuravas uma meia
debaixo da cama e franzias as sobrancelhas
numa cara de criança que acorda tarde:
« não percebo porque é que a poesia
tem de ser tão absurda ». e eu respondia-te
que tem de ser assim, porque o mundo
já está cheio de coisas concretas e práticas
que não fazem sentido nenhum.

T, DE TELEFONE

entende esta verdade,
coberta de musgo e metáforas: a literatura
já não é nada. dizem-me que não posso
escrever isto (isto), porque estou inserido na
contemporaneidade que, de tão aberta, literaria-
mente, me fecha todas as mãos e todos os braços.
e não posso usar metáforas nem lirismo nem posso
repetir os modernistas, porque o modernismo
já passou. e dizem-me que se quero ser lido
tenho de fazer assim, mas nunca entendo muito
bem o que seja isso. vou continuando a ver
velhos a dar milho aos pombos, nos
parques e jardins públicos, ao sol e à chuva,
e isso chega-me. a literatura pode já não ser
nada, mas também, verdade seja dita,
não a pretendo nisto.

Tiago Pedro, O Comportamento das Paisagens, Artefacto, Lisboa, 2011, pp. 46 e 64

domingo, outubro 13, 2013

João Miguel Henriques

ACÁCIAS EM CHAMAS

em cores brutais
de outono imenso
tive sonhos de acácias em chamas
perpetuados por densos fogos fátuos
febris como ameixas amarelentas
em calda antiga

acácias em chamas inteiras
e para sempre


O VENTO E OS SALGUEIROS

a toupeira surge plácida
de um qualquer reguengo adormecido.
há que arrebatar o quanto antes
seis ou sete batatas doces
para dar o dia
por completo

às cinco bebe-se o chá
na toca escura, aburguesada,
do velho rato
(um amigo de paleio)

ainda sopra um vento antigo
pelas ramagens dos salgueiros.
a toupeira habita terra
e guarda as lentes graduadas
no bolso do paletó

João Miguel Henriques, O Sopro da Tartaruga, edição de autor, 2005, pp. 5 e 39.
João Miguel henriques nasceu em Cascais no ano de 1978. O Sopro da Tartaruga (2005) foi o seu primeiro livro de poemas. Em 2011 publicou na Artefacto Isso Passa. A sua poesia na senda de um realismo imperativo nas últimas décadas, faz algumas inflexões com imagens bastante criativas e inovadoras. É autor do blogue Quartos Escuros, onde podem ser lidos alguns dos seus poemas inéditos.

quinta-feira, abril 11, 2013

Madalena de Castro Campos

Vocação poética

Faltava-lhe tudo.
O tempo, a forma, o tom,
a voz, o ritmo, o dom.
Sobrava-lhe a fome.

A princípio, talvez tivesse
sentimentos, mas não tinha linguagem.
Depois, talvez tivesse linguagem,
mas não tinha experiência.
Por fim, teria experiência
mas já não tinha nada para dizer.
Sabia ser inútil.

*
O critério

Ele elogiou-lhe a profundidade da escrita.
Não respondeu. Primeiro,
não se vendia por uns elogios. Segundo,
não sabia de que profundidade falava.
Se da da sua cona, se da sua própria penetração.
Quanto a esta,
ela mantinha as dúvidas.

Mafalda de Castro Campos, O Fardo do Homem Branco, Companhia das Ilhas, 2013, pp. 40 e 41.
O Fardo do Homem Branco é o primeiro livro de poemas de Mafalda de Castro Campos, que tem vindo regularmente a publicar a sua poesia no blogue les cahiers de la mariée. Poesia marcada por uma tonalidade feminista, irónica, assumindo o vernáculo de uma sexualidade dita no feminino e por vezes próxima do abjecto.

terça-feira, fevereiro 07, 2012

Golgona Anghel




Poeta na Praça da Alegria:
Não sou feliz. Não, não me quero matar.
Tenho até uma certa simpatia por esta vida
passada nos autocarros,
para cima e para baixo.
Gosto das minhas férias
em frente da televisão.
Adoro essas mulheres com ar banal
que entram em directo no canal.
Gosto desses homens com bigodes e pulseiras grossas.
Acredito nos milagres de Fátima
e no bacalhau com broa.
Gosto dessa gente toda.
Quero ser um deles.

Não, não guardo nenhum sentido escondido.
Estas palavras, aliás, podem ser encontradas
em todos os números da revista Caras.
A ordem às vezes muda.
Não quero que me façam nenhuma análise do poema.
Não, não escrevam teses, por favor.
Isto é apenas um croché
esquecido em cima do refrigerador.
Obrigado por terem vindo cá para me beijarem o anel.

Obrigado por procurarem a eternidade da raça.
Mas a poesia, mes chers, não salva, não brilha, só caça.

Golgona Anghel, Vim Porque me Pagavam, Mariposa Azual, 2011, pp. 25-26.

Golgona Anghel nasceu na Ilíria Oriental (Roménia). Vive há alguns anos em Portugal onde se licenciou em Línguas e Literaturas Modernas (FLUL, 2003). É autora de uma biografia sobre Al Berto: Eis-me Acordado Muito Tempo Depois de Mim (Quasi Edições, 2006) e dos livros de poemas Crematório Sentimental (Quasi, 2007) e Vim Porque me Pagavam (Mariposa Azual, 2011). Tem colaboração poética em várias revistas entre as quais Criatura. É com o livro de poemas publicado o ano passado, de que aqui se publica um poema, que Golgona Anghel desperta a atenção da crítica. A sua poesia não teme o risco de misturar alta com baixa cultura, numa voz desenvolta, atenta ao quotidiano e consciente da despoetização do mundo, mas nem por isso enveredando por uma tonalidade melancólica ou niilista.

segunda-feira, janeiro 31, 2011

Catarina Nunes de Almeida


Três moças cantavam d'amor
os braços debulhados dispostos no lençol.

A casa era um corpo
invertebrado.
Um bicho sem concha
à sombra das coxas mas moças
que d'amor cantavam

e sobrevoavam o linho
de pernas para o mar
uma de dentro da outra para dentro da outra

e trocavam de sapatos
e teciam véus e vulvas
como quem ensaia a perfeição de um delito.

***

Vamos, irmã, vamos folgar
nas margens do lago u eu vi andar
a las aves meu amigo.

Vamos carregadas de braços
lavrar as aves tardar nas aves
do meu amigo.

Vamos, irmã, vamos folgar
pingar com as aves
nós duas estreitas
para o amigo.

Vamos carregadas de noites
acender as aves pousar as aves
boca a boca
no amigo.

Catarina Nunes de Almeida, Bailias, Deriva, Porto, 2010, pp. 14 e 15.

Catarina Nunes de Almeida nasceu em Lisboa em 1982. Licenciada em Língua e Cultura Portuguesa pela FLUL, foi docente na Universidade de Pisa (Itália).Como poeta estreou-se com o livro Perfloração (Quasi, 2006) que obteve o Prémio de Poesia Daniel Faria e o Prémio do PEN Clube Português para a Primeira Obra. Em 2008 publicou A metarmofose das Plantas dos Pés (Deriva) e, no ano passado, Bailias (Deriva) que faz uma revisitação dos Cancioneiros medievais.

domingo, janeiro 16, 2011

Liberato


À CABEÇADA À TELEVISÃO O CALÃO
(Ás vezes também o desempregado precisa de esquecer o desemprego e que trabalha...)

Há intelectuais e muitas cabeças à cabeçada à televisão.
A mim faz mais impressão, ver, o Televisor na televisão.
Esta pequena indiscrição, deve-se ao facto de um dia ser convidado,
a casa de um casal, pensava eu de amigos,
que tinha o televisor no guarda-vestidos.
Diziam eles que nao gostavam de televisao.
É mentira pensava eu, com as mãos nos bolsos,
que antes vi-os, com os olhos na televisão, no café.
Para mim gostavam de televisão,
o que não gostavam era do Televisor;
senão, porque o tinham fechado no guarda-vestidos?!...
É por estas e por outras que sou pessoa de poucos amigos!


FOGO DE ARTIFÍCIO

Com esta sede, tenho apagado tanto fogo
dentro de mim,
e ainda tenho tanto verde por queimar.
Estas coisas podiam não ser assím;
Podiam-me põr pelo menos no Verão, subsidiado,
qual, guardador de rebanhos a guardar,
do que resta; aqui um pássaro, ali uma árvore,
desta floresta, que o criminoso com a ajuda do tempo
e do empresário, continua a queimar.
Podia ser que com outra política,
nós desempregados, desse-mos conta do recado,
ao fogo posto que o fogo de vista, desta política,
parece continuar a não querer dar.
Que para quem desempregado,
já nem vai nem na festa popular,
só lhe resta roer, assim, os ossos do ofício,
e olhar para o balão que leva no ar o S. João,
a arder nesta noite com Fogo de Artifício.

Liberato, Manual do Desempregado, Edições Mortas, (2007) pp. 8 e 13.